A Escola Portuguesa de Quadros de Ardósia

Na sala antiga,  

a ardósia respirava silêncio,  

um negro profundo onde o giz  

desenhava o mundo com traços frágeis.  

As escolas portuguesas de outrora  

tinham paredes que guardavam ecos,  

cadeiras de madeira que rangiam histórias,  

e quadros de ardósia  

que eram janelas para o saber.  

O professor escrevia devagar,  

como quem semeia luz,  

e cada palavra branca  

parecia neve a pousar  

numa noite de inverno.  

Os alunos, atentos,  

seguiam o ritmo do giz,  

que riscava, apagava, voltava a nascer,  

num ciclo de aprendizagem  

tão simples quanto sagrado.  

A ardósia era firme,  

fria ao toque,  

mas quente de memória.  

Guardava erros, sonhos, contas mal feitas,  

poemas começados, mapas do país,  

e o desenho tímido de quem descobria o mundo.  

Hoje, quando encontramos um desses quadros,  

o tempo abranda.  

É como abrir uma porta para a infância do país,  

onde o saber era escrito à mão  

e o futuro começava  

num traço branco sobre o escuro.